第70章

可那是哪一个夜晚？究竟是1943年冬天，在顾问宅邸的地毯上，弗朗西斯和他紧紧依偎的时候？还是1938年春天，在比利牛斯山上，弗朗西斯模模糊糊地，基尔伯特听见他的妻子在啜泣。

他伸出一条臂膀，将她揽到自己的怀抱中来。

破晓时分的灰蓝色苍穹，好像徘徊不去的睡意似的，低低地压在他们头顶。

“我梦见，又有人牺牲了……”

“是谁牺牲了，丽莎？是谁呀？”

“不知道。”

她仿佛在梦中一样，神志不清地絮叨着，“我不认识他……多奇怪呀，好像又亲近，又陌生……”

“你呀！”

基尔伯特猛地坐起身，怒气冲冲地说，“每个人死了你都哭，哭得过来么？”

也许是阴郁，也许是愤恨，他的胸膛沉重地起伏着。

基尔伯特望见她嘴角边两道细长的纹路。

这曾经上扬的、愉快的笑纹，从什么时候起竟向下撇去了呢？再也不是那个无忧无虑的吉卜赛姑娘了，他的妻子。

她现在特别容易掉眼泪，却没有一次是为了他和她。

为了牺牲了的游击队员们——认识的和不认识的；为了一座废弃的村庄；甚至是为了一棵被炮火拦腰截断的橡树。

他眼睁睁地看着她变得多愁善感起来，却束手无策。

如果他没记错的话，这是从她怀孕的时候开始的。

“你哭，你总是哭！”

基尔伯特掉开目光，不去看她泪眼朦胧的模样，“简直要好好揍你一顿，傻娘们儿！”

“只要你敢。”

她的声音好像是从很远很远的地方，从阿尔卑斯山的北边飘过来的，“我就嚷嚷起来，让大家都来评评道理——春天里在米兰的大街上，我早就该嚷嚷起来……”

基尔伯特叹了口气，躺回原地，用一条臂肘支撑起身躯，亲吻着妻子那密密的刺人的睫毛，上面挂着的泪珠儿咸滋滋的。

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